JUEGOS DE LA MEMORIA

Me despierto en una cama que no conozco,

porque la bruma envuelve su forma,

una sombra se me hace familiar,

y me llama con un nombre que me suena,

como un eco que atraviesa el silencio.

No pregunto, cuando pregunto lloran,

el llanto se apodera del aire

y duele más su tristeza,

que el vacío que inunda mi ser.

Todos los días son espejos,

reflejos de una vida desdibujada:

una silla que aguarda pacientemente,

una ventana que mira al mundo,

un reloj que, testarudo,

marca horas que ya no sé contar.

A veces, susurran historias

de un yo que parece lejano,

historias de risas, de amores,

de sueños que danzaban en la luz

y ahora, se desvanecen en la penumbra.

Soy un viajero en mi propia piel,

navegando mares de recuerdos perdidos,

habitando un cuerpo que siente,

aunque su memoria se encuentre marchita,

y en cada amanecer,

buscando aquel rincón

donde el olvido no tenga poder.

J. Plou

VERDE CAMPIÑA

 

La llanura se vuelve risueña,

al soplo de un aliento de amor

y rompe en hervor y sueña,

en grandiosas praderas en flor.

EL almendro y el cerezo floridos

ante el amoroso beso de abril

y llenos de pájaros y nidos;

en el campo con un sol gentil.

El campesino en la verde campiña,

con los bueyes cansados de arar;

y sobre una cepa de la viña,

un ave que empieza a cantar.

El campo en el tiempo de frío

apura su copa de hiel,

y sueña un paisaje de estío

como un vergel.

J. Plou

UN GOTEO DE MUERTES

Desde dos mil nueve,

aprendí nuevos nombres,

casos archivados,

documentos retenidos.

Veinte, quizá veintidós

(los números van cambiando)

personas ligadas a tramas

dejaron preguntas al viento.

Gürtel, Púnica, Taula,

las Tarjetas Black sobre la mesa;

papeles, jueces, declaraciones

y una verdad que nunca llega.

Unos partieron por accidente,

otros por la enfermedad;

hubo silencios definitivos,

voces que no se pudieron escuchar.

Y cuando se acercaba el juicio,

cuando temblaba una declaración,

el calendario parecía más oscuro

y crecía la desesperación.

No afirma el poema culpables,

ni convierte el rumor en razón:

solo recoge el eco persistente

buscando una explicación.

Porque cada muerte deja un hueco,

cada expediente, una pregunta;

y en los márgenes de la historia

la duda permanece, terca y profunda.

Que hablen los hechos, los archivos,

la justicia, sin prisa ni temor;

que ninguna sombra sea sentencia

ni ningún silencio, absolución.

Y mientras las cifras se pierden

entre fechas, nombres y versiones,

España escucha, todavía,

el goteo lento de más muertes.

J. Plou

LA VOZ

Cuando estaba esperándote,

como cada noche suele pasar,

me duermo, y al descansar,

oigo una voz llamándote.

Una voz triste y larga,

apenas susurrante,

como una risa amarga,

como un eco distante.

Que no puede callarse,

que nadie oyó jamás

y si se acerca más,

más parece alejarse.

La voz de un viento,

que se esconde

y me corta el aliento.

Una voz que si le hablo, 

no quiere hablarme.

Y se marcha como el diablo.

J. Plou

CREO EN EL AMOR MÁS QUE EN MIS OJOS

 

Suelo decir te amo después,

que el amor me hunde en el lodo ,

desde la cabeza hasta los pies.

Y mi cuerpo lo sufre todo.

Porque a mí me podrían,

arrancar el recuerdo como un brazo,

pero no la esperanza que es de hueso

si me la arrancan dejaré de ser eso,

que sueña con un tierno abrazo.

Creo en los frutos de jugo dulzón

y que no hay frutos con jugo amargo.

No es culpa de los frutos sin embargo,

si el paladar está limitado a la pasión.

No creo en el corazón del sicario,

que por una cantidad,

asesina sin piedad

y maneja un fusil sanguinario.

Creo en la libertad a pesar de las minas,

a pesar de los campos alambrados;

creo en la paz, a pesar de las bombas

y a pesar de las hordas asesinas.

Creo que los países deben ser todos uno,

para los hombres a pesar de las fronteras,

a pesar de los límites, de las barreras,

sin que desaparezca ninguno.

A pesar del rencor que nos inunda,

yo creo en el amor más que en mis ojos

y más que en el poder y el entusiasmo.

J: Plou

LA PARCELA DEL AIRE

No quiero armas

dormidas en las manos de la patria,

ni cuchillos que aprendan

el idioma del miedo,

ni rifles apuntando

a la misma tierra que nos sostiene.

Quiero manos enormes,

manos capaces de arrancar fronteras

una a una,

como quien desprende espinas

del corazón del mundo.

Que no quede más límite

que el aire:

sin bandera,

sin dueño,

sin alambradas.

Que nadie guarde la tierra

como un traje encerrado en un armario,

ni la nombre propiedad

con letras de hierro.

Que todos puedan pisarla

como todos respiran,

con la misma necesidad,

con el mismo derecho.

Tomaría las guerras por la punta,

las sacaría del paisaje

como malas hierbas,

y dejaría los campos abiertos

para que regresen los niños,

los pájaros,

la lluvia.

Abriría la tierra para todos

como se abre una ventana,

como se ofrece el pan,

como se comparte el aire.

Porque el aire no es de nadie

y, sin embargo, nos pertenece a todos.

Cada pecho guarda una parcela,

cada vida, un espacio invisible.

Y mientras respiremos juntos,

que ningún muro diga

dónde termina el mundo

ni dónde empieza la libertad.

J. Plou

LADRIDO EN LA NOCHE

Quiero que leas el poema,

que he traido a la espalda:

Soy como un perro que ladra

a las fieras del odio,

mientras la vida rueda

por la mitad de la noche,

sin saber dónde detenerse.

Traigo sueños en los bolsillos,

tristezas bajo la piel,

alegrías que apenas respiran

entre las ruinas del amanecer.

No quiero ver democracias romperse

como cántaros contra el suelo,

ni religiones vendidas,

al mejor postor del miedo

ni rebeliones que levantan

horribles banderas al viento.

He visto jóvenes cansados,

jóvenes que ya no quieren libertad,

porque les pesa demasiado

el precio para defenderla.

Y nosotros,

sin amor,

avanzamos a tientas,

como ciegos cruzando una carretera,

escuchando cerca

el rugido de los motores

y el silencio de los corazones.

Aun así, ladro.

Ladro para llamar a la esperanza,

para espantar la noche,

para que alguien recuerde

que todavía estamos vivos,

que bajo tanta ceniza

late un mundo posible.

Ladro,

porque mientras haya una voz

capaz de enfrentarse al odio,

la vida no habrá dejado

de marchar hacia la luz.

J. Plou

DULCE Y DIVINA POESÍA

A ti, dulce y divina Poesía,

Con el más vivo embeleso,

te abrazo con ardiente idolatría,

soñando recibir tu augusto beso.

Hoy que al ocaso, mi alma despierta,

mi amor no declina,

Y con la luz crepuscular, incierta,

mi corazón se ilumina;

Y al descender la claridad,

un obstinado recuerdo,

de cuanto fui y amé en realidad,

meditabundo me pierdo.

¡Yo amo la inspiración celeste y pura.

que por ti va coronada,

que derramas en los versos la hermosura.

Reflejo de tu olímpica mirada!

Es tu raudal de frases gloriosas,

corrientes siempre nuevas,

rodando serenas o tempestuosas,

el sonido del alma llevas.

Y cuando lea el mundo mi escrito,

o del mundo me ausente,

oirán en ti el rumor de lo infinito

y brillará la eternidad sobre mi frente.

J. Plou

 

UN OTOÑO PREMATURO

 

Ha llegado el otoño antes de tiempo,
con su abrigo de niebla y hojas doradas;
el sol se despide, lento y sediento,
de las tardes aún tibias, recién comenzadas.

Hay un frío pequeño rondando la casa,
una lluvia que aprende a decir tu nombre,
y el viento, que en las ramas se abraza,
deja un rumor antiguo sobre el horizonte.

Prematuro otoño, ¿qué prisa te lleva?
¿Por qué apagas tan pronto la luz del verano?
Quizá traes contigo una dulce promesa:
que también lo que termina puede ser humano.

Y mientras la tarde se vuelve más breve,
guardo entre mis manos su último resplandor;
porque toda estación que temprano se muere
deja más honda la memoria de su calor.

J. Plou

MARICARMEN HA MUERTO

Maricarmen ha muerto.
Tenía ochenta y siete años
y más de setenta
dentro de la misma casa,
con sus paredes aprendidas,
sus ventanas llenas de tiempo,
la vida doblada en los cajones.

El veintitrés de septiembre
la desahuciaron.
Ese mismo día,
como si la puerta cerrada
no bastara,
acabó en un hospital.

Después llegó la presión social:
las voces, las plazas,
las manos alzadas,
la dignidad haciendo ruido.
Hubo un acuerdo
para que pudiera regresar.

Pero Maricarmen no volvió.

Su caso llenó Sol,
encendió acampadas
por toda España
y puso la vivienda
en el centro de la política.
Su nombre cruzó pancartas,
telediarios, debates,
la boca de quienes prometían
que nadie quedaría atrás.

Ahora vendrán los pésames,
las palabras cuidadas,
las flores,
los minutos de silencio,
los comunicados que dirán
que su historia no se repetirá.

Pero una casa no es solo una casa.
Y perderla a los ochenta y siete años
no es un trámite,
ni una cifra,
ni una noticia de un día.

Maricarmen no llegó a volver.
Que no vuelva tampoco
el silencio
sobre quienes aún esperan
que una llave
signifique hogar
y no despedida.

J: Plou