Extranjero de la Intemperie

Fuera de los muros se levanta mi tienda, 

bajo un viento que sopla y el rostro desnudó, 

mientras hablo una lengua que en otra parte aprenda 

este pecho herido que al silencio se entregó.

Es blanca mi bandera, perpetuo mi estandarte, 

frente a una nostalgia caprichosa y tan vasta; 

mi amor es ingenuo, mas no puedo entregarte 

sino una fidelidad irónica que desgasta.

Mis manos son graves, cargadas de un rumor, 

un incesante eco de densos pensamientos; 

mi palabra está lastrada en el desierto, sin valor, 

y mi porvenir no tiene nombre ni acentos.

Me queda una memoria deslumbrada y perdida, 

entregada a este amor incurable del olvido; 

así transcurre el viaje de mi sombra herida, 

entre lo que he dejado y lo que no he tenido.

J. Plou

¿Porqué tiene tantos días la vida?

 

Cuando en el misterio de la noche, 

con la luz consoladora de la luna, 

descansando sobre lecho de rosas,

al joven ardoroso, el viento le trae 

el dulce sonido de una lira, 

su corazón plegado de recuerdos, 

se agita fuertemente. 

y una voz virginal con versos de amor, 

se mezcla con el sonido mágico, 

hacen saltar a raudales sus lágrimas; 

su frente refleja la melancolía. 

Ayer anidaba una esperanza, 

hoy solo guarda un recuerdo. 

¿Porque no será eterno el amor de todo ser? 

No.gozar con el gozo, no vivir con la vida; 

¿y porqué? Por que tras la risa viene el lloro, 

tras la felicidad la amargura, 

tras la esperanza Ia desesperación. 

¡Ah! ¿porqué tiene tantos días la vida?. 

¡si tuviera solo un día, no habría ayer ni mañana!... 

Si la eternidad estuviese encadenada 

entre un día y una noche, 

no habría dolor de ayer, ni temor al mañana.

La embriaguez hace olvidar, 

y si la felicidad embriaga, 

¿porqué no ha de borrar del corazón 

lo que fue y de la memoria lo que ha de ser?

J. Plou

FUTURO DEL MERCADO

Entre paredes de cemento, 

frente a las grandes superficies, 

el mercado resistiendo al tiempo, 

con sus ventas a paso lento.

Sin guerra de envases todo a granel, 

su fuerza habita en lo vivo y lo tierno: 

la fruta fresca y dulce como la miel, 

la carne, el pescado, el trato fraterno.

Sin plásticos que ocultan la calidad, 

se compra al gramo, la pieza precisa, 

transparencia pura para la ciudad, 

riqueza local que el barrio revisa.

Sabe el origen de aquello que ofrece, 

conoce las manos de quienes labraron, 

pero el formato, ¡es verdad, palidece!

y muchos puestos su luz apagaron.

Por el hastío o la edad de su dueño, 

cierran persianas que no abren los jóvenes; 

la crisis mata la fe de este sueño, 

mientras los precios superan los márgenes.

Y aunque tengan lo mejor, 

la prisa nos lleva al  super, 

cambiando por la prisa el sabor.

¡Hace falta volver! Recordar la herencia, 

que el viejo cliente regrese al rincón

y el nuevo ha de tomar conciencia, 

que al mercado se le para el corazón.

J. Plou

FIELES A SU RELIGIÓN

 

Un viejo mito aún nos domina, 

un Dios que encadena el día, 

y bajo el peso de una fe divina, 

el mundo marcha en su agonía.

Mas no es el amo quien vigila al obrero, 

ni el opresor quien cuida la frontera; 

con su propio puño es el compañero, 

quien más defiende su prisión entera.

Abraza el siervo al templo y al Estado, 

venera el orden que lo deshereda, 

y al capital que lo ha crucificado, 

le entrega el alma y la moneda.

Son los dolientes de la tierra herida 

los que rechazan la promesa nueva, 

los que prefieren la cadena conocida, 

antes que el cambio en justicia lleva.

Siendo fieles a su religión, 

al pan fraterno y la justicia pura, 

son el cerrojo de su propia prisión, 

los guardianes de su desventura.

Por el engaño y la ignorancia ciegos, 

marchan hermanos contra hermanos; 

el trabajador que por el rico mata, 

limpiando la sangre de sutiles manos.

Son los descalzos en su agonía, 

los que fusilan al que alza el grito, 

sosteniendo el trono de la tiranía 

con el temor de un dogma bendito.

¡Oh, triste farsa del dolor humano! 

Donde el vencido cuida la corona, 

y con el látigo en su propia mano, 

a su verdugo absuelve y perdona.

J. Plou

La idea de un Dios todavía domina al mundo y le esclaviza horriblemente.

Pero lo que es más doloroso todavía es que los oprimidos son mayormente los defensores más encarnizados de la Iglesia, del Estado, del capitalismo y de todos los males existentes. Que son los oprimidos mismos mayormente los que se oponen a cualquier cambio esencial en las relaciones humanas y sociales; bien que son ellos los que más sufren y padecen de los regímenes existentes, y serán los primeros que se beneficiarán con un cambio radical de las formas existentes de relaciones sociales, económicas y de posición Por ignorancia o por conceptos e ideas falsas que profesan, pero son los oprimidos los que ejercen y cumplen directamente las órdenes de violencia y de coerción física, corporal, moral y espiritual sobre sus semejantes. Los trabajadores que se matan mutuamente; son los desheredados que defienden al capitalista y a sus riquezas acumuladas. Son los desposeídos los que sostienen al Estado y exterminan a cualquiera que se rebelarse contra la opresión y las injusticias existentes.  

MALTRATO AL ANCIANO

En las arrugas de un rostro cansado

se esconde el eco de un grito callado.

Aquellos que ayer nos dieron la vida,

hoy sufren la pena de una herida,

infligida en casa, de forma maldita,

por la propia sangre que los culpa.

El maltrato crece en la sombra del hogar,

donde el respeto debiera habitar.

Ya no es solo el golpe que deja una marca,

es la ley del hielo, la frase amarga;

un daño psicológico, sutil, invisible,

que rompe el alma de forma terrible.

Hay manos que explotan su tierno desvelo,

esclavos modernos bajo su propio techo.

Y cuando los ven como un vil estorbo,

los echan al olvido, de un solo sorbo.

El abandono pues la gente se olvida,

de quien les cuidó y dió la vida.

O los confinan tras frías paredes,

en asilos donde se tejen más redes

de un trato cruel por falsos cuidadores,

lejos del cariño de sus viejos hogares.

Falta humanidad en este presente,

que margina al anciano y lo hace ausente.

Son almas vulnerables en cuerpo y en mente,

que hoy nos necesitan de forma urgente.

No releguemos al sabio, al abuelo,

que su fragilidad hoy nos pide consuelo.

Cambiemos la huella de la indiferencia

por una caricia, por amor y paciencia;

devolvamos el brillo a sus ojos cansados

con el tierno abrazo de sabernos amados. 

J. Plou

DULCE AMOR (Victoriano Cremer)

DULCE AMOR

Las cosas suceden así,
sencillamente:

Vuelven del trabajo
con sabor de cal viva entre los dientes.
la esposa les contempla con costumbre.
-¿Quién dice amor, si la palabra estalla?-.

Y cogen del pan,
como si fuera barro y arena,
un puñado tan sólo.
(Es pan de pobres, desalado y negro
y triste como el silencio de la casa toda.)

Y se marchan.

(La esposa les oye cerrar la puerta,
pero no dice nada. ¡Está tan cansada!
Prefiere aquella fría soledad
con olor de abandono.

Pudiera recordar su juventud y dormir,
pero ¿quién sueña o duerme?
Los pobres no recuerdan;
mueren como las piedras roídas de las murallas.

Ellos, en tanto, beben
un agrio vino con sabor de azufre;
y si ríen y gritan y golpean,
es porque -¡Dios, qué vida!-
da rabia beber sin alegría.

Acaso entonces lleguen hombres
de esos que velan por la paz de las familias,
y les hablen del dulce amor de las esposas
y del descanso junto al fuego,
escuchando, por la radio, una dulce canción,
mientras los niños buscan en el atlas
países coronados de yedras o corales...

Si esto sucede, gritan con más fuerza
y beben más vino agrio con sabor de azufre,
hasta que ya no saben dónde tienen los ojos,
ni por qué les duele el corazón.

Les arrojan con prisa.
La calle es larga, y en el firmamento
las estrellas relucen.

Regresan a la casa -¡oh dulce hogar!- llorando.
La esposa les contempla con costumbre.
-¿Quién dice amor, si la palabra estalla?-.

Victoriano Crémer  

 

La Raíz del Silencio

 

No basta con mirar la mala acción, 

ni el golpe que duele y atormenta, 

si no se mira cual es la razón

que siglo tras siglo nos violenta. 

No es el azar, ni la moda del momento, 

lo que fractura el alma y el hogar; 

detrás del daño habita una semilla: 

la vieja idea de querer dominar.

Es la raíz del mito y la costumbre, 

la ideología gris que al hombre viste, 

que le hace creer que el otro le pertenece 

y en ese engaño, la lacra subsiste. 

No curarán las leyes el quebranto 

si el pensamiento sigue en el ayer; 

ninguna norma cambiará la historia 

si no empezamos todos a entender.

Que se unan los estados, las iglesias,

las manos del común, la voz social, 

para educar la mente desde el alba 

en el respeto puro e igualitario. 

Que no hay un ser humano por encima, 

ni un sexo que al otro deba someter; 

la prevención es el único camino 

donde el mañana empiece a florecer.

Cambiemos la conciencia y el programa, 

la escuela, el aula, el aula de la vida, 

para borrar el odio de las aulas 

y sanar de una vez la vieja herida. 

Que solo el cambio de la mente humana, 

sembrado con paciencia y con valor, 

podrá arrancar de cuajo el machismo 

y devolvernos la paz y el honor.

J. Plou

Tierra, mi dulce objeto

¡Oh! Tierra, mi dulce objeto de frenesí, 

mi corazón late ebrio de gozo por ti. 

He escalado la gran montaña en este día 

y desde el Cielo mi vista cae con alegría.

La Tierra y el Sol son la misma patria dorada, 

pero en tu suelo mi alma queda extasiada, 

Desciende Tierra, con tus nieves puras y frías, 

crece con tus vientos en salvajes melodías.

¡Que los torrentes se despeñen sin calma, 

que ese río desborde e inunde mi alma! 

Que yo escuche en mi pecho el latido profundo, 

el canto augusto de las aguas del mundo.

Frente a la inmensidad extiendo los brazos, 

buscando estrecharte en eternos lazos. 

Mis manos acarician el horizonte suave y ágil, 

donde oscila el tapiz de los sembrados, tan frágil.

Es una onda pálida bajo el cielo azul que brilla 

y la misma caricia en mí se vuelve sencilla, 

musical y vibrante, recorriendo mi ser, 

viendo la Tierra noto mis sentidos florecer.

En tu aire cristalino se destacan aldeas a lo lejos, 

techos rojos que del sol reciben reflejos; 

¡notas claras que en los valles se visten de flores, 

bajo la sombra de los árboles y sus verdes colores!

Y los campanarios de pizarras, al sol del mediodía, 

destellan con una extraña y hermosa poesía: 

tienen el reflejo cambiante, sutil y radiante, 

de las gargantas de las tórtolas en vuelo constante. 

J. Plou

APARICIÓN EN LA PENUMBRA

Por la noche, con la luz apagada,

en el silencio en una noche cerrada,

buscaba el mundo a través del cristal,

en las rendijas de un viejo ritual.

Día tras día, la escena volvía,

una costumbre que el alma exigía:

mirar de frente, sin ruido ni voz,

el breve instante de un soplo veloz.

Justo en frente de mi ventana,

aparecía puntual y cercana.

Bajo la tenue claridad de la luz,

iba cargando su hermosa cruz:

lentamente, quitándose el velo,

desdibujando la noche y el cielo.

Sus ropas caían sobre una silla,

en una danza suave y sencilla.

Primero las prendas grandes, pesadas,

luego las leves, las más delicadas,

hasta que el lienzo por fin revelaba

el puro color de la piel que habitaba.

Andando a pasos, o bien sentada,

su silueta quedó grabada;

tenían sus gestos la gran inocencia

del que no sabe que hay presencia

y la imprevista y dulce ternura,

del cansancio de una jornada dura.

Cuando la figura a la sombra volvía,

en medio de la penumbra yo maldecía,

los apresurados golpes del pecho,

ya más calmados sobre mi lecho,

se aquietaban por fin, poco a poco,

tras el delirio de un sueño tan loco.

Nunca supe su nombre, es un hecho,

ni guardo su cara dentro del pecho;

su voz y su rostro son un misterio,

un espejismo flotando nada serio.

Sin embargo, en el tiempo lejano,

con catorce años y el libro en la mano

(de una Química que no comprendía)

mi turbia mirada la perseguía.

Hoy todo es humo, distancia y memoria,

pero en mis ojos... se queda su historia.

J. Plou

EL OFICIO DE ESPERAR

Me considero un poeta, sin remedio,

un náufrago que escribe en la marea,

sin más motor, ni brújula, ni asedio,

sino lograr que el tiempo no me venza.

Escribo por la urgencia del sustento,

por ver pasar las horas con premura,

mientras aguardo el cotidiano invento

de la vida y su libre arquitectura.

Soy un alma sensible, encadenada

a este mundo que no podré cambiar;

me resigno a la suerte no esperada

y me adapto a lo que haya que aceptar.

Mas no pierdo la fe en que esto mude,

y si esta tierra no logra su flor,

que otra vida mis anhelos salude

y me devuelva intacto su esplendor.

He cruzado los ríos de la historia,

vistiendo la piel de mil oficios,

labrando en cada etapa una victoria

y hallando en cada quiebro sus indicios.

No podía imaginar, medio siglo atrás,

que este rincón del mundo quedaría

pequeño con este blog y su compás

y que mi voz tan lejos volaría.

Más allá del pueblo que me vio nacer,

viajan los versos que el alma dispuso.

Aquí sigo, adaptándome al ayer,

Escribiendo al amor y la vida como... 

J. Plou.