Tengo ganas de que abran las piscinas,
no para tirarme de cabeza,
que ya no estoy para heroicidades acuáticas,
sino para meter los pies y que se refresquen las ideas…
Las chanclas hacen chas, chas, no por ritmo,
sino por insistencia, como diciendo:
“vamos despacio, campeón”.
Hace calor en todas partes:
En el súper, en la farmacia, en el cine,
en el oftalmólogo salgo viendo hasta el futuro,
pero sigo sudando.
Esto no lo arreglan ni las dioptrías.
Que haya árboles, por favor,
no por romanticismo,
sino para que la sombra
no tenga que improvisar.
Y brisa, esa que mueve las hojas,
como si también estuvieran cansadas.
La noche tiene más encanto:
Todo se disimula mejor,
los gatos son pardos y uno también.
Las risas se oyen a kilómetros,
los niños que aún resisten,
se vuelven más traviesos
porque ya da igual todo,
y los pajarillos nocturnos
hacen de disc jockey discreto.
Luego está la música del bar,
ese ataque sonoro que nos obliga a gritar
como vendedores de melones
(de la Mancha, por supuesto que son los mejores).
Uno se subiría a la mesa a bailar,
si la artrosis no llevara el mando a distancia,
así que mejor sentarse antes de que la fiesta acabe
en urgencias y con volante.
¡Pero oye! lo pasamos bien.
Y eso, aunque crujan las rodillas
y el verano llegue con advertencias,
lo compensa todo.
Porque en nuestras veladas nocturnas
no falta nada:
ni ruido, ni calor, ni nostalgia…
ni ganas de repetir, pero sentados.
Como dijo Aristóteles: Es cosa verdadera,
que la gente trabaja por dos cosas, la primera,
por tener segura la manutención y la otra, era,
disfrutar de una vida placentera.
Si lo dijera yo, se me podría culpar;
si lo dijo un filósofo,no se me puede acusar,
de lo que dijo el sabio no debemos dudar,
pues por su obra se prueba y por su hablar.
Que dice verdad el sabio, claramente se prueba:
hombres. aves y hasta animales de la cueva,
quieren por naturaleza compañía siempre nueva
y mucho más el hombre que a toda costa se mueve,
El hombre sin seso en todo tiempo y sin mesura,
siempre que puede quiere hacer esta locura.
El fuego siempre quiere estar en la ceniza,
porque más arde cuanto más se le atiza.
Estos recursos se alejan de la forma comunicativa eficaz, es decir, del modo convencional en el que se comunica una idea concreta, y persiguen modos más expresivos, rebuscados, artísticos o potentes de transmitir un mensaje. Existen muchos tipos de figuras retóricas, que se diferencian entre sí de acuerdo a su estructura y a la forma en la que usan el lenguaje. Algunas de las más representativas son la metáfora, el símil, la hipérbole y la personificación.
Aunque las figuras retóricas son sumamente comunes en el lenguaje literario (en obras como la poesía y la dramaturgia), también es posible emplearlas en el habla cotidiana ya que otorgan un cierto estilo y originalidad a la comunicación.
Soneto: A la Soledad
En el fondo de tu corazón,
la soledad se asienta y te abraza,
su eco frío en cada habitación,
susurra al viento su amarga amenaza.
Las sombras juegan danzas en tu mente,
recuerdos flotan como una hoja muerta;
un silencio eterno, que de repente,
cierra las puertas y al alma despierta.
Mas en su abrazo también hay consuelo,
pues te enseña a escuchar tu esencia,
a hallar en el dolor un nuevo anhelo.
Así, la soledad es tu sentencia,
descubre que en su oscuro desvelo,
hay luz que brota de la experiencia.
Regresa en mí el niño que fui,
abro los ojos de par en par
y renacen recuerdos en mi,
que imitan a un susurro de mar.
Lo vivido es agua pasada,
el tiempo es tan vivo, que muerde,
como un río de agua salada,
como el eco que nunca se pierde.
Tengo apenas las fuerzas para escribir,
mi pluma tiembla en la mano,
en los versos nunca suelo mentir,
pues con mis poemas nada gano.
Me arrodillo por momentos,
en acto de entrega y humildad,
me olvido de cargas y lamentos
y que el viento se lleve la ansiedad.
Todas las andanzas de entonces,
suben por la escalinata de la memoria,
los pasos resonando veloces,
y al raso aguarda toda mi historia.
J. Plou
¡Se acerca el invierno! ¿no ves,
en la llanura rizada en ondas,
como amarillean espigas blondas,
huellas de oro del último mes?
El viento gime, la luz llega a su final;
caen los nidos sobre el sendero;
no quedan pájaros en el alero,
ni mariposas en el marchito rosal.
Tras la tapia del viejo muro,
pausadamente el ciprés se mueve,
ahora sopla el viento, ahora llueve,
bajo un cielo gris oscuro.
Se marchita la flor de las dalias,
un árbol cruje, las hojas ruedan,
y entre el follaje se enredan,
con los pétalos de flores caídas.
Cae la noche, se enluta el cielo,
esto al poeta le hace soñar,
ante ese cuadro de sombra y duelo.
J. Plou
Todo pasa, pero nada acaba,
queda el recuerdo que se forma,
en ecos que golpean el intelecto;
pero queda más: "el corazón",
el corazón que golpea fieramente,
como queriendo romper el pecho.
El recuerdo de lo que fuimos,
nos queda lento, casi quieto.
De todas las vivencias,
solo queda un poema y un silencio.
Yo quisiera explicar toda mi historia,
qué más quisiera…
J. Plou
