Soy un poeta de dudosos versos,
cuando escribo de amor,
voy dejando vocablos dispersos.
Si escribo sobre rosas y amapolas,
me salen lirios, geranios y violetas
y tengo que rimar con olas o caracolas.
Cuando escribo, mi alma se eleva
y ruge como si estuviera sobre el mar,
durmiendo dulcemente en una cueva.
Mis poemas huyen de los altares,
no quieren santos ni dioses;
ni escribo sobre pesares.
Si escribo sobre la primavera,
le digo al invierno que vuelva,
y arroje su agua sobre la pradera.
Poesía, que cuando nieva se disuelve
en tristezas, clamando por las flores,
con que la primavera nos envuelve.
Mi alma se rinde ante una fragancia,
un suspiro, un verso, una prosa,
perdiendo los papeles con elegancia.
J. Plou
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