No es mi poesía. No es mi verso.
Es ella solamente, perfecta como
la mejor estrella del Universo.
Es clara como el agua de la fuente,
tierna como las nubes que viajan,
por la montaña lentamente.
Dulce como la miel de la abeja.
Es ella y tiene finas y delgadas
las manos que curan mis males.
En sus azules ojos amanece.
Estoy tan impregnado de su voz,
que hasta la oigo en sueños
y percibo la paz de su alma.
Qué viñeta de rosas tienen sus mejillas,
cuando abre los labios con amor.
Quiero besarla íntegra como la luna al agua.
Recuerdo aquella tarde cuando la besé.
Las llamas de los árboles se tornaron oscuras
y un joven eucalipto se apoyaba en el muro.
Las casas recogían la luz del occidente,
los caminos bajaban como arroyos en llamas,
la brisa estaba fija en el borde del álamo.
Pienso en aquella tarde y no sé por qué lloro…
J. Plou
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