El amor, esta herida...

El amor, esta herida que duele tanto,

me fatiga el alma de tanto soñar;

a veces produce risa, a veces llanto,

grito en el campo, aúllo en el mar.

Siempre va conmigo, a veces me atraganto

de noble desdicha sobre mis penas.

Cuanto más antigua la herida, más encanto...

¡ojalá siempre sangre por mis venas!...

Y como presiento que puede algún día

secarse esta fuente de melancolía

y que en un futuro recuerde mi llanto,

por no ser igual que toda la gente,

yo voy defendiendo románticamente:

¡Esta vieja herida... que me duele tanto!...

J. Plou