El viejo molino gira lentamente,
en un cielo de tristeza y melancolía,
da vueltas y gira su vela,
está triste, débil y cansado;
desde el alba, sus brazos, se quejan,
ante el silencio de la extinta naturaleza.
Día tras día sufriendo el invierno,
las nubes cansadas de sus oscuros viajes,
a lo largo de los matorrales que recogen sus sombras,
En la vasta llanura el durmiente vacío.
Y el viejo molino de viento
girando y cansado, girando y muriendo.
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