DULCE Y DIVINA POESÍA

A ti, dulce y divina Poesía,

Con el más vivo embeleso,

te abrazo con ardiente idolatría,

soñando recibir tu augusto beso.

Hoy que al ocaso, mi alma despierta,

mi amor no declina,

Y con la luz crepuscular, incierta,

mi corazón se ilumina;

Y al descender la claridad,

un obstinado recuerdo,

de cuanto fui y amé en realidad,

meditabundo me pierdo.

¡Yo amo la inspiración celeste y pura.

que por ti va coronada,

que derramas en los versos la hermosura.

Reflejo de tu olímpica mirada!

Es tu raudal de frases gloriosas,

corrientes siempre nuevas,

rodando serenas o tempestuosas,

el sonido del alma llevas.

Y cuando lea el mundo mi escrito,

o del mundo me ausente,

oirán en ti el rumor de lo infinito

y brillará la eternidad sobre mi frente.

J. Plou

 

UN OTOÑO PREMATURO

 

Ha llegado el otoño antes de tiempo,
con su abrigo de niebla y hojas doradas;
el sol se despide, lento y sediento,
de las tardes aún tibias, recién comenzadas.

Hay un frío pequeño rondando la casa,
una lluvia que aprende a decir tu nombre,
y el viento, que en las ramas se abraza,
deja un rumor antiguo sobre el horizonte.

Prematuro otoño, ¿qué prisa te lleva?
¿Por qué apagas tan pronto la luz del verano?
Quizá traes contigo una dulce promesa:
que también lo que termina puede ser humano.

Y mientras la tarde se vuelve más breve,
guardo entre mis manos su último resplandor;
porque toda estación que temprano se muere
deja más honda la memoria de su calor.

J. Plou

MARICARMEN HA MUERTO

Maricarmen ha muerto.
Tenía ochenta y siete años
y más de setenta
dentro de la misma casa,
con sus paredes aprendidas,
sus ventanas llenas de tiempo,
la vida doblada en los cajones.

El veintitrés de septiembre
la desahuciaron.
Ese mismo día,
como si la puerta cerrada
no bastara,
acabó en un hospital.

Después llegó la presión social:
las voces, las plazas,
las manos alzadas,
la dignidad haciendo ruido.
Hubo un acuerdo
para que pudiera regresar.

Pero Maricarmen no volvió.

Su caso llenó Sol,
encendió acampadas
por toda España
y puso la vivienda
en el centro de la política.
Su nombre cruzó pancartas,
telediarios, debates,
la boca de quienes prometían
que nadie quedaría atrás.

Ahora vendrán los pésames,
las palabras cuidadas,
las flores,
los minutos de silencio,
los comunicados que dirán
que su historia no se repetirá.

Pero una casa no es solo una casa.
Y perderla a los ochenta y siete años
no es un trámite,
ni una cifra,
ni una noticia de un día.

Maricarmen no llegó a volver.
Que no vuelva tampoco
el silencio
sobre quienes aún esperan
que una llave
signifique hogar
y no despedida.

J: Plou

EN LA NOCHE FRÍA

Cuando en el seno de la noche fría

oculta el sol su resplandor profundo,

es para renacer y espera el mundo

la nueva luz con el próximo día.

¿Quién produce esa agitación sombría,

que agobia y oprime el corazón moribundo?

¿Quién sabe lo que guarda ese profundo

crepúsculo moral en su agonía?

En la parte más alta del firmamento,

el sol, sin apenas movimiento,

con la nocturna oscuridad alterna.

Pero la pobre vida humana,

no muere hoy para brillar mañana.

¡Ay, no! tu noche es oscura y eterna.

J. Plou

EL SOL TOCABA EL OCASO

El sol tocaba el ocaso
y la luz tibia y dudosa
con un cielo al raso,
hacía la tarde hermosa.

Los dos estábamos solos,
mudos de placer y amores,
como un par de tórtolos,
trémulos y abrasadores.

En el valle ibamos viendo,
en el mar y en la apacible costa,
que lentamente se iba perdiendo
color y transparencia angosta.

A medida que la noche venía,
se adelantaba medroso,
nuestro amor, que se hacía,
más invencible, más precioso.

Hasta que, al fin, obseso
y trastornado, y tú hermosa,
estalló en ardiente beso
nuestra pasión silenciosa.

¡Ay! suspirando volvimos,
de aquel éxtasis de gloria,
sombra en el cielo, vimos
y en el alma euforia.

J. Plou

CRUELDAD EN INTERNET

Vendrá el día

en que la crueldad en internet

deje de cotizar al alza,

y será fascinante contemplar

la estampida.

Correrán los que hicieron chistes

con la muerte ajena,

los que miraron sufrir a desconocidos

los que escriben discursos de odio,

como quien enciende una pantalla

para matar el rato,

los que llamaron debilidad,

a tener humanidad.

De pronto,

nadie habrá sido así.

Borrarán los tuits

como quien barre cenizas

antes de que amanezca.

Negarán los "me gusta",

los corazones,

la risa compartida

bajo cada desgracia.

Encontrarán una excusa

para cada barbaridad:

que era ironía,

que no entendieron,

que todos lo hacían,

que tampoco era para tanto,

que entonces las cosas

se veían de otra manera.

Y quizá sonrían,

con esa inocencia recién estrenada

que se compra al precio

de olvidar las huellas.

Pero quedará la memoria,

quieta y sin algoritmo,

guardando cada palabra

que lanzaron como piedra,

cada herida celebrada,

cada gesto de desprecio

disfrazado de ingenio.

Porque llegará el día

en que ser miserable

ya no dé puntos,

en que la crueldad

pierda su brillo de moneda,

y todos descubran,

demasiado tarde,

que la humanidad 

que llamaron debilidad

era lo único 

que podía salvarlos.

J. Plou

POESÍA SIN GRANDES FRASES

La realidad es sencilla,

no necesito grandes frases,

ni sabiduría extrema, 

para escribir mi poesía. 

En la calle un coche circula,

haciendo sonar su claxon,

sin necesidad, sin sentido, 

como un animal enfurecido.

En casa, sólo la furia del amor,

la suavidad de sus labios en los míos,

me estremecen el alma.

Se escucha junto a la ventana,

el canto de pájaros enjaulados,

el reclamo amoroso de los palomos. 

También junto a la ventana.

como aquellos poetas, escribo con lápiz, 

como los antiguos,

sobre una cuartilla simple,

para que la realidad,

tome sentido. 

J. Plou

ATARDECER

Qué hermoso el silencio del atardecer…

La luz acercándose al horizonte,

el Sol lento y frágil,

con luz, cegadora y salvaje,

o el iazul del cielo ardiendo

más allá de horizontes y montañas…

Qué hermoso el silencio del atardecer…

A lo lejos la mirada imagina,

que hay mundos sumidos

en la belleza del espacio, 

para tu desventura y tu fracaso.

Ni el eco del canto de las aves

o las brasas del sol pervivirán

cuando la noche se adentre en tus ojos

y una lluvia de estrellas acribille el espacio. 

J. Plou

DESHAUCIO

Siete décadas entre esas paredes,

setenta años de vida pagada día a día,

donde cada rincón guarda una memoria

y Maricarmen cuenta ochenta y siete primaveras.

Siete décadas cumpliendo el compromiso,

rendida al alquiler con impecable constancia,

hasta que la casa dejó de ser refugio

para convertirse en la firma de una inversión.

Llegó el fondo buitre desde la sombra del capital,

a multiplicar por cuatro el valor del techo,

transformando el hogar en una cifra,

la dignidad en un obstáculo para el beneficio.

Cuatro veces más o la puerta del desahucio,

sin espacio para el tiempo, sin respeto a los años.

En el parlamento, bajo la luz del pleno,

se debatió la ley que ofrecía amparo

a las familias vulnerables de la tormenta.

Pero tres partidos alzaron la mano en contra,

bloqueando  la noción,

firmando con el voto la condena al desamparo.

En la calle, las voces salieron al frente,

una marea de manos alzadas por Maricarmen,

reclamando que la vivienda es un derecho

y no una mercancía al servicio del mercado.

Pero la respuesta a las pancartas fue el golpe,

la fuerza policial irrumpiendo en la protesta,

reprimiendo con violencia el clamor de la gente

que solo pedía justicia para una anciana en su propio hogar. 

J. Plou