El agua disuelve la conciencia,
empapa las mejores imágenes,
moja los recuerdos más antiguos.
Nunca acaba esta pesada lluvia.
En la memoria, siempre llueve,
veo los charcos de la infancia,
aquellas semillas frías
sobre la yerba húmeda...
¿A dónde lleva el agua esas semillas?,
a qué lecho llegan las palabras?
Las nubes son gotas de agua quieta.
Náufragos todos bajo el mismo aguacero,
peregrinos del sueño,
creciendo con el tiempo,
sosteniéndonos sobre la mano incierta
de un destino que ignoramos.
J. Plou
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