Todas estas poesías que te consagro,
En mi mente han nacido por un milagro.
No se si al final tendrán mucho arte,
mi voluntad en ellas es un caso aparte:
yo no sé si podré siquiera recitarlas;
porque aun no llego a comprenderlas;
y es para mí un lamento, sentido y grave,
tan natural como el trino de un ave.
Santas inspiraciones que tú me envías,
puedo decir, querida, que no son mías:
la inspiración y la palabra de ti recibo;
tú en silencio las dictas; yo las escribo.
J. Plou
+++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++ . . . . .
¿SERÁ LA NOCHE?
Mi mal es ir con el alma encendida
ciego bajo el cielo de febrero;
mi pena, ser errante en el sendero;
y lo peor, no comprender la vida.
Mi mal es ir a ciegas, con mi historia,
sintiendo la luz que me tortura
y este corazón que es brasa transitoria,
se calienta y arde en la noche pura.
Con todo, es quizás pura locura,
el poner como excusa la historia,
y el corazón como brasa transitoria!
Y sin embargo, siento como un ardor
que a mi alma enarbola…
o será la noche que me descontrola.
J. Plou
No hay comentarios:
Publicar un comentario